Chissenefrega 2.0 …who cares?

Reese, Miley, J.Lo, Tori. Il peggio di loro lo vediamo già quando sono truccate, figuriamoci se ci stupisce l’ennesimo smacchiavip proposto in copertina dal settimanale Star (la Cyrus è ridicola, comunque, considerando che ha solo quindici anni). Scioccante, invece, è scoprire la stella che non ti aspetti, invecchiata e abbandonata, dimenticata da Dio e dal resto del mondo, cinguettante idolo di un’infanzia perduta. Vi rovinerà la giornata, non proseguite.

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Fashion victimism del giorno: dopo le pistole di Madonna (che ora la vetusta popstar sta puntando crudelmente contro l’avvocato del suo ex marito),  Victoria Beckham indossa le scarpe con corona di spine. Che, a occhio, usa anche per pettinarsi.

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Guardare Crimini Bianchi dopo Grey’s Anatomy è come uscire felici dal banchetto di un matrimonio e venire travolti fuori dal ristorante da un carro funebre ingolfato. La serie, già declassata dalla prima serata di Canale 5 alla mezza-sera di Italia 1, è riuscita nell’intento di far precipitare gli ascolti della serata Hot Doc, baluardo di serialità americana, trainando nel baratro di share sia le avventure stranamorose della dottoressa Grey, che quelle del siliconico telefilm seguente, Nip/Tuck.

Nata tra le polemiche dell’ordine dei medici, che in questa sede non ci interessano (però è sicuramente da leggere la scheda dai toni polemici su Wikipedia), Crimini Bianchi avrebbe la pretesa di raccontare le storie di malasanità del nostro Paese. Lodi lodi lodi (direbbe il “comitato”), se il risultato finale non fosse simile ad un vago scimmiottamento di NCIS con le sinapsi bruciate dalla lentezza narrativa e dall’inutilità dei temi affrontati. Crimini Bianchi racconta le (dis)avventure di una non meglio precisata squadra di medici-investigatori all’amatriciana guidata da Daniele Pecci, prof-segugio bello e dannato, le cui lezioni universitarie sono superate per interesse solo dai libri di cucina di Maria Scicolone; suo braccio destro è l’avvocato Ricky Memphis, padre coraggio di una teenager che avendolo come genitore dimostra di essere molto più coraggiosa di lui; immancabile la biondazza al seguito: Christiane Filangeri, ex ragazza Tim, oggi Izzie Stevens de noantri, che passa le puntate a sorseggiare acqua minerale e a fissare il vuoto, assumendo ora un’aria interrogativa, ora un’aria perplessa, mentre disegna cerchi con le labbra come se stesse inviando baci muti al suo cameraman di fiducia.

Sinossi della scorsa puntata: un ragazzo si suicida inspiegabilmente gettandosi dal tetto di un ospedale. Il padre dello sfortunato ventenne si rivolge al bel Pecci, convincendolo ad occuparsi del caso, nel nome della coerenza che egli insegna ai suoi allievi dell’università dei dormienti. Si scoprirà molto presto che il suicida era depresso per amore (la creatività della fiction italiana non ha limiti) e la di lui famiglia incolpa l’ex fidanzata un po’ schizzata che, poco tempo prima, lo aveva mollato come un agnolotto in acqua bollente. La ragazza non si dà pace: lei non avrebbe mai voluto la morte così tragica del suo ex, anche perché ne era ancora perdutamente innamorata, come confida in gran segreto alla dottoressa-e-amica Filangeri che per sdebitarsi le insegna la tecnica per superare il record mondiale di cerchi con le labbra in un’unica inquadaratura. Ma la giovane è disperata e tenta a sua volta il suicidio. Per fortuna, l’intuito femminile della Dottoressa Filangeri (che diede la tesi in medicina con la Dottoressa Tirone come relatrice), fa scoprire alla squadra che il ragazzo suicida aveva fatto uso di una crema antibrufoli (sic!) comprata via internet (doppio sic!!) che poteva provocare effetti allucinogeni e spingere al suicidio (triplo sic!!!). Una scoperta talmente sconvolgente che induce lo stesso Pecci a fare irruzione con i colleghi nel bel mezzo di una conferenza stampa in cui i dirigenti della multinazionale farmaceutica produttrice dell’unguento stavano ufficialmente presentando al mondo il Topexan 2.0 come la più grande scoperta della medicina moderna, dopo lo Scioglipancia firmato Wanna Marchi. Fondamentale il ruolo di Memphis che, trovando un motorino abbandonato in un bosco e la sua proprietaria agonizzante distesa due metri più in là, anziché intervenire per tentare di salvare la vita alla ragazza, si ferma ad osservare da ogni angolo il mezzo di trasporto ammaccato, riuscendo a pronunciare, dopo tre quarti d’ora di contemplazione silenziosa del manubrio, la battuta: “ahò, guarda, questo è ‘n motorino!”.

Sexy Bar è uno dei capisaldi del trash televisivo notturno. Io ormai non ho più le forze per seguire certe cose in tv (ho abbandonato ai tempi dell’esordio di Zelica, passata dai troni defilippiani agli sgabelli del softporno), ma Elena - che ringrazio per aver accettato l’ennesima sfida - si sveglia alle 3 per guardare quei programmi un po’ porno (cit.):

Ogni sera, da piu’ di 10 anni, sulle emittenti private di tutta Italia, un omino dall’aria truffaldina e accento bergamasco, ci saluta con il suo cavallo di battaglia: “Alla Grande!”. Non è una televendita, non  è un cartomante, non è un santone predicatore e non è un ruffiano che sponsorizza suonerie discutibili… Lui è Corrado Fumagalli: pelato, lampadato, basso e con l’aria da maniaco del boschetto, quest’insignificante ometto è riuscito a crearsi un businnes tramutando il talk show tradizionale in un dibattito privo di significati tra pornoattrici, stelline dell’hard, produttori, magnacci di vario tipo, travestiti brasiliani, ragazzi smutandati dal fisico scolpito e spogliarelliste. La formula ha un che di elementare e si chiama Sexy Bar ( Non è l’unico programma del suo “Corrado Video” che va in onda sul satellite ma è la trasmissione piu’ attinta dalle tv locali verso la mezzanotte e dintorni). C’è uno studio colorato e accattivante con dei tavolini e un bancone. Appollaiate su sedie e sgabelli ci sono tipe desnude di età compresa tra i 18 (in genere ragazze dell’est) e over 40 accompagnate a volte da uomini non ben definiti che gravitano nel mondo del porno in generale.  Tra gli sponsor della trasmissione si annovera un settimanale il cui nome è “ Il Pornale“, giornale di annunci per scambisti avventurieri, single allo sbaraglio e mogli annoiate.

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Giusy Ferreri presenta a “Quelli che il calcio” il suo nuovo singolo che anticipa l’album di inediti intitolato “Gaetana“. Dalla cassa vuota di un supermercato alle sue casse personali riempite grazie a tre mesi di permanenza nelle classifiche nazionali, la ventinovenne di origini siciliane ha davvero bruciato ogni tappa, tranne se stessa. Oltre al già segnalato plagio ai danni di Amy Winehouse (ma va?), da carampano dei Garbage non posso non notare che questa Novembre è in pesante debito con “The world is not enough” (ma forse anche con “La lontananza” di Modugno), così come sembra in debito d’ossigeno Giusy quando canta la parte:

et-tu non se-EHe-mbri nea-A-anche-e piu-ù coaosìì fo-A-o-A-orte
co-H-o-Mme ti cre-eh-deEhE-vo unn-aan-no-faa
novee-Eh-Embre.

Ho preferito attendere di avere sotto alle orecchie l’album di debutto del geniale (di nome e di fatto) duo elettropop “Il Genio“, prima di accodarmi incondizionatamente al trend del momento e procederne alla - scontata - beatificazione. Uscito la scorsa primavera nei circuiti indipendenti, il disco gode oggi di meritata popolarità grazie alla hit “Pop Porno“, diventata un vero fenomeno per opera del passaparola in rete. Da internet, alle radio, alle tv, “Il Genio” è una scheggia impazzita nel panorama pop del nostro Paese, dominato dai soliti giri, dai soliti noti e dai soliti giri di note. Ma “Il Genio” non è solo “Pop Porno”: è un album dagli evidenti francesismi d’ispirazione anni 60 e nel contempo un lavoro underground postmoderno dall’atmosfera consapevolmente lontana dalla realtà, avente come filo conduttore una sana e palese (auto)ironia. Impossibile, per idee e sonorità, paragonare questo prodotto a qualcos’altro: al massimo “il Genio” potrebbe essere definito una fusione a caldo tra i primi Baustelle e “Je T’aime… Moi Non Plus“, spinta nella stratosfera del lo-fi sonoro da uno stile personalissimo il cui marchio distintivo è la voce vellutata della adorabilmente miagolante Alessandra Contini.

“Il Genio”, l’album, si apre (a dire il vero, tiepidamente) con “Le Bugie Di Françoise“, forse il brano meno incisivo dell’intero disco e che, dopo un minuto, onestamente stufa. Ma se il primo passo sembra falso, dal secondo brano il duo leccese capitanato da Gianluca De Rubertis, cala gli assi e il livello schizza in alto rimanendo costantemente sublime, fino alla fine, quando tutto finisce ma tu ne vorresti ancora. La traccia due esplode in “Non è Possibile” (”Non sono una professionista / E neanche abbastanza smaliziata / per dire il mio punto di vista / no, non è possibile / che l’uomo sia andato sulla Luna / No, no no / Scusate la franchezza / ma lo pensano molti scienziati“), capolavoro di stesura che viaggia al ritmo dei passi leggiadri di Neil Armstrong sul solo lunare e prosegue con la mai troppo lodata “Pop porno”. Tutto ciò che segue è da mettere in loop infinito, dalla follemente elegante “Applique” (Scrivi di me e divento / poi mi dipingi di vernici / io divento fingo / come fingono le attrici / hai la bocca asciutta / oppure è secco il calamaio / ari un campo e il seme è nero / ma è Gennaio) a quella che in un album comune sarebbe la “ballatona” di metà disco (”Tutto è come sei tu“), ad uno dei brani decisamente più riusciti, “A questo punto“: melodia infantile e ritmo da juke-box, da coreografare obbligatoriamente in virato seppia (Il telefono squilla a dirotto / non rispondo … di me! / è gia tardi, oggi che ho fatto? poche cose ma particolari).

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Più che come “escort” io la vedrei bene come Apecar. Ma non sottilizziamo. Il blog Spike.com scopre a Las Vegas un flyer che ritrae Tila Tequila (insieme alla “fetish model” Masuimi Wax) mentre pubblicizza un servizio di vendita porta a porta di parti intime del suo corpo. Che si tratti di un ritorno alle origini per la diva francovietnamita, o che la sua immagine sia semplicemente stata sfruttata in maniera indebita da qualche furbastro? Oppure, che stia lanciando un nuovo modo di fare i casting per il suo reality, “A shot at love 3″? (in quest’ultimo caso consiglio vivamente di importare l’idea anche in Italia: immagino come potrebbe essere un provino per il Grande Fratello con Alessia Marcuzzi, mentre non voglio immaginare quello per X-Factor con Mara Maionchi…)

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Fashion challenge of the day: all’accappatoio smanicato in stile Grace Jones anni 80 di Melanie B, Christina Aguilera risponde con un caleidoscopico scampolo proveniente da una sdraio dismessa dei Bagni Marisa. Chissà perchè, ma la gente alle loro spalle crepa dal ridere.

Cameo di Katie Holmes maritata Cruise nel telefilm “Eli Stone“, di cui ho letto in giro un gran bene, ma ora come ora non saprei dire di che parla. Prima di cliccare “play”, insonorizzate la cristalliera.