Chissenefrega 2.0 …who cares?

Tra le poche cose da salvare di Heroes, il telefilm passato da cult a flop in poco più di mezza stagione, c’era una delle interpreti chiave: così piacevolmente inesperta ma talmente calata nel ruolo, da risultare una vera rivelazione. Alla immortale cheerleader acqua e sapone bastava un elastico per capelli o una scheggia di vetro per tenere in pugno il destino dell’umanità; triste constatare che da quel ruolo benscritto, Hayden Panettiere, non abbia imparato proprio un fico secco ed oggi, adepta del CTRL+C / CTRL+V, tenti di fare un po’ di tutto e tutto fatto male. Dopo aver provato l’anno scorso ad emulare una Avril Lavigne disidratata con “Your new girlfriend“, le sue performance attuali non migliorano. “Wake up call” rasenta l’inascoltabilità, non solo perchè è una canzone inutile di per sè, ma soprattutto perchè non è nient’altro che la replica estiva - e peraltro ritardataria - di una Paris Hilton ancor più goffa, afona ed incapace dell’originale. Ma se dalla Paris di “Stars are blind” almeno ti aspettavi il minimo, e quel minimo te lo concedeva tutto, Hayden, dopo essersi spianata la strada per un debutto dorato, ha preferito trovare la sua massima espressione musicale in gattamorteggianti ammiccamenti ed una evidente rinoplastica.

“Disturbia” non è certo il miglior pezzo di Rihanna: ma d’altronde cosa si può pretendere dal settimo singolo estratto da un album riciclato, ristampato e spremuto come un limone tra le cosce… ehm cozze? E’ vero? Ecco! Perdipiù è un pezzo ruffianissimo che tenta di accalappiare il pubblico da balera europeo, sperando contemporaneamente di ricevere consensi anche in patria. Dopo il buon successo di “Take a Bow” e la collaborazione di cui - onestamente - non si sentiva la necessità coi Maroon Five, l’astro più brillante delle Barbados torna a farci muovere il piede e, tutto sommato, è già qualcosa, in tempi in cui le altre autorità preposte sono in rehab o impegnate a far finta di essere snelle nelle loro pancere contenitive. Comunque, aver girato il video a casa di Amy Winehouse è stato davvero un colpo basso.

Sfida a colpi di raschiamento di corde vocali tra due delle superteenager più in vista del momento. Due bambine brufolose nate ieri che si atteggiano a grandi dive e che rappresentano la più alta espressione dell’inzoccolimento precoce delle generazioni moderne, allo scopo di soddisfare la voglia di fama e di pecunia dei loro genitori.

Miley Cyrus, quindici anni, dopo le sue foto compromettenti pubblicate da Vanity Fair e quelle che un giorno sì e uno no continuano misteriosamente a sbucare fuori dai suoi archivi personali (qui, per esempio, è ancora una volta svestita e fradicia), rischia di veder ridotto in coriandoli il suo contratto con la Disney. Poco male: supportata dal truzzo padre e mentore Billy Ray, Miley si ricicla nei panni di se stessa come interprete di ”7 Things”, brano poprockeggiante dalle sonorità trite e ritrite a metà strada tra la prima Ashlee Simpson ed il rombare del motore di un autobus in avaria sulla tangenziale. Allo strazio risponde, con il suo primo singolo ufficiale, la quattordicenne Ali Lohan (ma a sfondare ci aveva già provato ai tempi di “Christmas Magic”, come già documentato) sorella di quella Lindsay attualmente impegnata in un presunto amore saffico e il cui ultimo brano (Bossy) non è che abbia propriamente fatto impazzire il mondo. Ali, già nota per essere la bambina delle medie più anziana dell’universo conosciuto, si affida alla manager, amica e madre Dina (autodefinitasi “The white Oprah” per la sua dialettica e la capacità di dare consigli ai giovani, e infatti i risultati sono sotto gli occhi di tutti) e ad una canzone dalle sonorità timbalandiane, ma altrettanto abusate, per tentare la scalata alla classifica delle suonerie monofoniche.

Stefani Vara, che segnalo agli amici di RnB Junk affinché le concedano il meritato spazio, è la nuova aspirante stellina che vorrebbe tanto diventare una Ursae Minoris nella galassia dell’rnb mondiale, ma si ritroverà in tempi brevi ad essere nient’altro che una cometa di passaggio nella costellazione del Bovaro.

La giovane promessa, nella sua biografia ufficiale, lamenta che nessuno voleva produrla, ma poi finalmente ha trovato un lungimirante mecenate ed un’arguta etichetta indipendente, disposti ad investire duemila dollari sulle sue qualità, convinti che una tale originalità potrebbe davvero spaccare e sconquassare lo scombinato mondo delle charts mondiali. Stefani è adorabile sia quando ammicca allo specchio e si strofina sulla cassetta delle lettere, sia quando - languida come un calamaro - sussurra a bordo letto per non disturbare il Tartaruga Man che le dorme a fianco, ben consapevole che una volta sveglio, sarà costretta a dargli ciò che vuole e non potrà giocarsi la carta dell’emicrania. Stefani Vara meriterebbe una carriera piena di successi solo come ricompensa per aver avuto il coraggio di tentare la più blanda imitazione mai tentata di una Mariah Carey in cerca di emozioni forti all’interno del reparto arredo bagno dell’Ikea. 

Così,  a freddo, il nome Grace Jones mi evoca: “Slave to the Rythm” (che forse non è nemmeno il suo più grande successo), un film con Eddie Murphy e Halle Berry (di cui non ricordo il titolo), e Pippo Baudo. Quest’ultimo non so perchè mi venga in mente: o Grace Jones fu ospite a Sanremo, oppure la confondo con Cannelle (a proposito: che fine ha fatto Cannelle?)

Dopo diciannove anni di assenza dai mercati discografici, la trasgressiva modella-attrice-cantante giamaicana presenta il suo nuovo singolo, “Corporate Cannibal“, che anticipa l’album Hurricane, sul quale hanno messo le mani autori del calibro di Brian Eno e Tricky. Grace Jones ha appena festeggiato la sua sessantesima primavera, ma dimostra di avere ancora molto da dare in termini di creatività, estro e stimolazione emotiva. E dimostra pure più stile di decine di sue colleghe ventenni senza personalità.

Checché se ne dica, al giorno d’oggi diventare famosi è un gioco da ragazzi. Ne sono convinte le carampane di Marco Carta, le quali affermano che anche il solo presenziare nella classifica degli mp3 più scaricati alla riunione di condominio, possa mettere in discussione gli equilibri musicali dell’intero Pianeta. Il panorama discografico nostrano è talmente desolato e desolante, che ormai chiunque è nelle condizioni di emergere: anche quei gruppi che negli anni scorsi ci hanno provato in tutti i modi, ma che finora non erano mai riusciti a guadagnare un posto al sole tra i big della musica. Fra questi vanno annoverati sicuramente i Baustelle, band toscana composta da Rachele Bastreghi (voce, tastiere, una specie di Melita sgonfia), Francesco Bianconi (autore, cantante, geek a vita bassa che ha fatto i soldi scrivendo “Bruci la città” per Irene Grandi) e Franco Brasini (onestamente, non pervenuto) che unisce agli ottimi arrangiamenti squisitamente alternative - e contaminati da qualsiasi sonorità compresa tra tra il ballo della mattonella e l’electro, lo skank e la lounge music -,  melodie scippate indebitamente alla Cristina d’Avena anni 80 e testi che sembrano scritti da uno studente rimandato al corso di falegnameria della scuola Steineriana. Il bello è che l’insolito mix funziona e plasma un inedito genere musicale: il comunist-pop per il fighetto medioborghese in decadenza. Un genere che, comunque, riesce a farsi sorprendentemente apprezzare anche quando lo senti suonato dal vivo in riva al mare, mentre il sole arancione di un tramonto di luglio si tuffa nell’alto Adriatico e non hai ancora assunto sostanze allucinogene.

ps1: tutto questo per dire che trovo “Baudelaire” un gran bel pezzo, e che i Baustelle live che ho beccato quasi casualmente ieri sera nell’amena cornice del Terrazzamare di Jesolo, all’interno di un evento sponsorizzato da Mtv e Tampax, se la cavano meglio di quanto immaginassi;

ps2: ok, per aver visto il sole tuffarsi nell’alto Adriatico, forse qualche sostanza devo averla presa. Era comunque una bella immagine, no?

Il video che mancava adesso c’è: attendiamo in autunno l’uscita del suo album e poi avremo in mano l’opera omnia di Giusy (fu Gaetana) Ferreri, rivelazione x-factoriana dell’anno. Il videoclip di “Non ti scordar mai di me” fa un po’ rimpiangere la panterona tamarra de “il Party“: è un po’ low-profile, un po’ low-cost, ma ambiguamente “i-low-you“. Cioè: sembra che Giusy stia preparando un sexy-manicaretto da far divorare sopra al suo corpo ignudo dal Brad Pitt del pianerottolo di fronte, quando invece il finale a sorpresa ci lascia letteralmente di stucco (eh sì, come no). Notare a 2:14 il cameo di Simona Ventura.

Copio e incollo da MM1:

file under: cose che si agitano dal profondo della rete per riuscire a venire a galla, scoppiando in una bolla di ricordi a metà tra il varietà del sabato sera di rai uno e il primo testosterone di cui ho memoria associato ad un paio di tette, nonché in una quieta disperazione per l’operazione wannabe-kylie intercettata, come solo poteva essere, da una rete spagnola.

PS: Qualche cortese abitante dell’Iberica Penisola mi sa dire che trasmissione tv è questa? Mi sembra addirittura peggio di quella della Carrà. Belle le due vacche di pezza, comunque: quando le importiamo in Italia? Nell’Arena di Giletti farebbero la loro porca figura…

Ecco due singoli nuovi di zocc… ehm, zecca, usciti nel weekend. Entrambi anticipano i nuovi album delle rispettive interpreti ed entrambi, se suonati uno di seguito all’altro, sembrano lo straziante lamento cimiteriale dello spirito della musica decente.

L’esordio di Vanessa Hudgens con “V” non andò poi così male: il disco era decoroso, preparato ad arte per un debutto su cui casa Disney puntava molto. “Baby V” era sulla cresta dell’onda grazie ai fasti di High School Musical e nel frattempo compariva sui rotocalchi di gossip per la storia d’amore con l’astro nascente Zac Efron (e, successivamente, per i suoi scandali a sfondo sessuale). Purtroppo questa “Sneaker Night” è piuttosto deludente, si salva al massimo l’atmosfera funkeggiante. Si attende altro servizio fotografico con tuberi al vento affinché al disco sia garantita un’adeguata promozione.

Le Pussycat Dolls, dopo aver eletto tramite i soliti reality show farlocchi di Mtv quelle 6/700 nuove “next dolls”, le hanno mandate via tutte a sonori calci nel deretano (spedendo fuori dalle scatole anche qualche vecchia componente), riprendendosi la depressa Nicole Scherzinger, reduce da uno dei più meritati ed imprevisti flop della storia recente dell’hip/hop-r’n'b. La mora cantante riprende il suo ruolo di gattara leader, ma nulla funziona più come ai tempi di “Dont’cha” e di “Buttons“. “When I grow up” è un pezzo urticante e musicalmente insostenibile dall’inizio alla fine. Per quanto le cinque bamboccione si impegnino per dare il meglio di loro stesse nelle tipiche mossettine ammiccanti viste e riviste, con l’intento di farci “growuppare” ancora qualcosa dentro i pantaloni, lo sforzo risulta inutile. Nemmeno i reggiseni imbottiti serviranno ad attutire l’imminente tonfo che segnerà la fine della loro carriera.

Consiglio fashion del giorno: se sei un po’ in sovrappeso, e non vuoi dare nell’occhio, rasenta i muri indossando un vestito dello stesso colore della carta da parati. Funziona, garantisce Beth Ditto.

I “The Gossip” sono praticamente sconosciuti in Italia (dove arriveranno il 9 luglio), ma la loro fama è in forte ascesa. Il salto della staccionata che li farà passare da band indipendente che strimpella intorno ad un falò sulle rive del Mississippi a fenomeno di culto intenazionale (che, ad onor del vero, è già ampiamente emerso in svariati Paesi), si avvicina sempre più. Ed il merito è tutto di Beth Ditto, energetica leader oversize del gruppo, nonché pluripremiata icona di non-stile.

Lesbica e fidanzata con una travestita, eletta a portavoce della comunità gay, con una imponenente presenza scenica, ed uno stile di vita spiccatamente borderline (finchè la borderline non crolla sotto il suo abbondante quintale di massa vocale) è una delle più interessanti scoperte recenti dell’indie rock americano.